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Más allá de mis sueños, donde todo vale

Torrelavega
Lugares de Torrelavega, una foto de Pepín Balongo.

Escribo mientras duermes y coletean tus sueños,
Deja que pase, abriré de par en par el cielo;
De nuevo pregunto, ¿por qué este deseo?
Si de tener nada tengo,
Si por querer casi me pierdo.

Pero, descorre tu velo niña de fuego,
¿Cómo podría dejar de amarte?
Si me tiembla el aliento aunque de fuego sea mi aire,
Si derribas mis cimientos y, de mi alma, los cristales;
Si hasta le escribo en bromas al viento
Por ver si consigo olvidarte.

Llegará el otoño y el hará de mi espuma rastrojos
Y por puro antojo me robará mis deseos,
Pero mientras tanto creció por dentro
Algo que borró mis recuerdos
Escribiendo sonrisas donde ni siquiera había desconsuelo.

De puro borrar, borraré instantes,
Tantos como semillas condenadas conseguí derramarte,
Allá en los sueños, donde todo vale,
Necesito que tu amor de amor me mate,
Y que traspases las viejas espinas
Aquellas que entre sueños me angustiaren,
Cuando de pequeño me hice viejo
Cuando me grite y dije en parte:
Muere pronto, -muere tarde-,
Pero no quieras, no te late, olvida, nada vales,
Ya no te miran, no vale la pena mirarte.

Pero mi corazón chirría de nuevo, se rebela,
Fuegos artificiales donde antaño hubo naves
-De vacío desoladas y sin aire-,
Algo esperas, algo nace, no te arrebatan pasiones,
Pero buscas entre mares lo que mi amor consiente
Y en tus entretelas renace,
Aunque no comprendas porqué no puedes olvidarme.

De verte, de sentirte; -pequeña caricia, te hiciste suave-,
Esencia, gotitas pequeñas, como un río que se esparce
De agujeros chiquititos hasta grandes caudales
Que se ríen de los que rieron, -y dijeron-
-Este nada vale, pobre miserable-,
No sabían, de puro ciegos,
Que hasta el fuego hierve en mi sangre.

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Ventanas enamoradas que no dan a la mar

Torrelavega
Torrelavega, una foto de Pepín Balongo.

Te vas de morir llorando,
Llegaste del mar suspirando
Y animando impávida
La suerte de aquel que no tiene dados.

Y hasta aquí he llegado…

Por un instante pienso qué a quién estoy engañando,
De tarde gris, a noche fulminante
En extraña soledad y carente de instante,
Quise recordar, trasladarme a un pasado delirante,
Buscarte a ti o quizá a mi mejor amante,
Pero solo encuentro mi balcón y un sombrío presente errante.

Extraño poema, extraña composición pensaréis,
Pero es que no sé lo que es,
De prosa pudo haber nacido, pero cuento no es,
Y de cierto, sincero, que poema tampoco fue.

Asomado, cigarrillo de hastío apagado,
Gris, morriña, y ventanas, -ni una estrella-
¡Y me prometiste mil!

Al final de mis retinas siempre lo mismo,
Aquella mujer planchando que mira al cielo, quizá rogando,
La vieja cotilla que lleva mil gestos apuntados,
Y la misma nube que pasa, pelos alborotados.

Qué absurdo, cuánta vida en mis poemas,
Cuanta mentira de verdad, y al final
Vacio y soledad, las misma miradas,
La misma gente que siempre veré pasar.

Puentes traslúcidos que, de fingidos, parecen turbios,
Corazones dibujados en papel invisible
Y viejas canciones llenas de fe,
Eso es lo que tengo, esto es lo que soy,
Eso es lo que tendré, escribo sobre lo que siempre quise ser.

Pero al final de una esquina
De su sonrisa sé que brilla aquella nueva princesita
De ojos de piel y azul infinito
Y la vida vuelve a rodar,
Una esperanza y un ruego al viento para volver a navegar.

Durará un segundo porque, después al llegar,
Alumbrará un amanecer de verdad y tú volverás a pasear,
O aquella cajera del bar, o quien se atreva a mirar,
Y el sol renovará su brillar.

¿Eso es amar?, ¿esto es soledad?
Si Dios me dio la vida
¿Por qué no voy a amar aunque no sea de verdad?

Y así voy llenando la vida,
No se lo digáis a nadie, estamos en familia,
Es fin de semana y los demás no vendrán,
Dejadles que piensen que soy ola
Cuando en realidad no llego ni a ser golpe de mar.

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Un trocito de cielo para los corazones decepcionados

torrelavega
Dos miradas, una foto de Pepín Balongo.

Trozos de corazón desperdigados que no significan nada,
Espumarajos de mar cubiertos de espadas que ya no son lo que fueron,
De verde contraste, delirantes anhelos,
Buscando explicación, quizá consuelo,
A lo que no existe, a lo que ya no está entero.

Decepción a decepción trascurren mis sueños,
Pesadillas de fingimientos, infierno y lamentos,
Sustento de miedos, fueron por ti, fueron mil cientos,
Todo murió al amparo del calor de tu fuego,
De suave fue nada, de sentido se hizo eterno.

Maldito corazón, de dulzuras me engañas, de pasión me estremeces,
Me otorgas alas y a cambio me pides el alma,
Pero, de la pura contradicción, me engañas y me meces,
Suave y altiva, milimétrica duda que de fuerte se hace cimiento,
Sin coro de ángeles, solo tercios de renglones torcidos
Que parecen sentimientos, pero albergan sospechas sin procurar alivio.

Sé lo que siento, pero es frío, puede que vacio,
Pero me entrego porque quizá no sepa a beso, pero me mantiene vivo,
Como un trozo de pan si me siento hambriento,
O agua de rio, si de sangriento o mugriento o quizá solo sediento,
Se empeña mi vida, la que sabe a viento,
En vivir otra vida plena de anhelos,
En la que no crea que haya muerto.

Si desaparezco y a la vez me quedo,
Si me pierdo de puro ciego y en silencio,
Si aguanto y de mareas soy sustento,
Si nunca finjo lo que no siento,
Si solo busco abrigo,
Si en el fondo solo ruego porque, por vivir, nunca he vivido.
Si en el fondo solo quiero soñar contigo.

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Cine en Torrelavega: El Hobbit, la desolación de Smaug (7,8,9 de febrero 2014)

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Peter Jackson, neozelandés nacido en el año 1961, debutó en el cine con “Bad Taste” (1987), película que desplegaba en imágenes una delirante invasión de alienígenas  que tenían la desagradable costumbre de vomitar un engrudo verde al que llegabas a acostumbrarte a lo largo del metraje;  esta ópera prima se rodó en fines de semana libres y se financió (al igual que los films de Sam Raimi o el dios Romero) rascando el bolsillo de un grupo de amigos cargados de talento, logrando sorprender al mundo entero al convertirse en un prodigio de “comedia” descacharrante y alocada.

Ya en 1992 este director la lió parda con “Brainhead” (tu madre se ha comido a mi perro) en la que cambió a los marcianos por los zombis provocando, entre millones de amantes del Gore, la sensación de que ya no se podía dar más de sí en este tipo de películas y que los litros y litros de sangre derramados habían enterrado para siempre la capacidad de sorpresa y repulsión que caracteriza este subgénero de terror.

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De chaval, pensé lo mismo pero un friki del género, como yo, ha seguido viendo kilómetros de celuloide entre los que se incluyen películas bestias de verdad (y estas sin comedia) que dejarían a Peter Jackson, Raimi o al maestro Romero como hermanitas de caridad. 🙂

Hablo de cintas como: “Aftermath”, “Burning moon”, “Necromantic”, “Grotesque” , “Begotten” y, alguna más que me dejo en el tintero; sin olvidar, por supuesto, la brutal serie de films “Guinea Pig” que esas sí que son películas como para echar a correr. 🙂

Tras esta primera etapa Peter Jackson se puso tras las cámaras para rodar la excelente “Criaturas celestiales”, un film de culto que está basado en hechos reales y que narra la relación entre dos adolescentes, de distinta condición social, que comparten una imaginación desbordante y enfermiza que canaliza todos sus actos hacia una suerte de pensamiento mágico; a todo esto hay que añadirle  dos tabús (para la época en la que está ambientada): el asesinato y la homosexualidad.

Ya en 1995 logra descolocar (casi engañar) a millones de cinéfilos de todo el mundo con “La verdadera historia del cine” un falso documental que recreaba la figura inventada de un pionero del cine del que se encuentran unas bobinas que, a pesar de estar rodadas a finales del siglo XIX, contienen lenguaje cinematográfico (travelling, picados) que no sería desarrollado hasta muchas décadas después.

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Por último, y antes de convertirse en uno de los mejores directores (vivos) de la historia del cine, firmó “Agárrame esos fantasmas” (1996), prodigio de realización cinematográfica (logró contener al inolvidable Michael J Fox) y una estimable muestra del cine que mezcló comedia y terror durante las décadas de los 80 y de los 90.

En su conjunto es un film extraordinariamente entretenido del que quiero destacar la presencia en el reparto de R. Lee Ermy, el inmortal sargento Hartman de “La chaqueta metálica” que interpreta a un personaje de corte muy similar al de la obra maestra de Kubrick aunque en esta ocasión bajo un cierto tinte caricaturesco.

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De pronto, nada más comenzar el nuevo  milenio, Peter Jackson dio el primer golpe de claqueta para “El señor de los anillos, la comunidad del anillo” y plantó su huella, de un modo definitivo, en los senderos de la eternidad.

Es difícil decir algo nuevo sobre esta joya del cine, una trilogía que es indudablemente un legado de Jackson para las futuras generaciones y que, desde el día de su estreno, se ha quedado grabada a fuego en el inconsciente colectivo de toda la humanidad.

Cabe decir que, contando solo los galardones de “El retorno del rey”, Peter Jackson se alzó con once estatuillas en los premios Oscar, logrando situarse en la terna junto a las otras dos colosales obras maestras que han logrado este hito “Ben Hur” y “Titanic”.

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Jackson, por supuesto, se llevó para su casa el Oscar al mejor director y podría seguir con el inabordable listado de premios que ha cosechado esta mítica saga pero creo que afirmar que “el señor de los anillos” es una de las películas más amadas de todos los tiempos es una buena manera de resumir toda esta admiración.

A caballo entre “El señor de los anillos” y “El hobbitPeter Jackson también ha tenido tiempo para participar en el convulso rodaje de “Tintín” (en el papel de productor) y en “The lovelys bones”, una película de vocación menor, pero plagada de lecciones magistrales de buen cine y evidentes cargas de profundidad de orden emotivo.

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Por fin, ya en 2012, ha regresado al universo Tolkien con “El hobbit, un viaje inesperado” que es la predecesora de “La desolación de Smaug”, cinta que se estrena este fin de semana en la casa de cultura de Torrelavega y que va a ofrecer (como en todos los films de Jackson) un brillante despliegue de imágenes que estallarán en el pecho del espectador dejándolo, literalmente, grapado a la butaca durante un metraje que, a pesar de ser extenso, pasará en un suspiro.

Poco más puedo decir: estas películas son para verlas, no para leerlas, y se debe disfrutar íntimamente del momento en el que los fotogramas engarzan con nuestro propio imaginario personal.

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Yo soy así, es mi forma de ser

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Calles de Torrelavega, una foto de Pepín Balongo.

Soy ave de paso y apeadero de mil almas,
Refugio seguro y cruce de caminos,
Dulce crepúsculo y león de invierno,
Tierno y dulce, áspero y seco,
A veces huracán y casi siempre trueno.

Ansío la paz y la cordura
Y la locura y los sueños,
Detalles nimios del corazón inquieto
De un hijo del mar, que teme su misterio.

A veces soy hielo, y otras fuego,
Me enamoro de una hoja que mece el viento,
De la ola que no rompe y del cauce de un río seco,
Pero cuando tintinean los ángeles,
Y mi amor es carne y hueso,
Mi corazón moldea las estrofas de mil versos.

Pierdo y gano, pero nunca juego
Aunque mi alma dude si lo que oye es un lamento
O se trata de una rosa
Que ya no se muere por dentro.

Soy sublime sinfonía y distorsión delirante,
Cuerda de guitarra y arpa abandonada,
Guijarro en el camino o paseo de estrellas,
Galaxia acompañada por un solo planeta
Que espera a su cometa.

Acaricio el silencio o montes eternos,
Pieles tersas y mechones de cabello
O recuerdos olvidados de un viejo tiempo
En que amores imposibles dinamitaron mis cimientos.

Es difícil renacer tras mil veces muerto,
Recorrer aquel sendero sin la ayuda de otro cuerpo,
Sin una mano que roce el temblor de mis caderas
O los latidos de mi pecho,
Deseos contenidos que separa el universo.

Vivo en el arco iris y la nube gris,
Soy lluvia que cae sobre un niño pequeño
Y que moja a los amantes que aun no han pagado su precio.

Puedo ser el necio que se embelesa
Ante una falda de colores que se rinde al viento
O el fiel enamorado que muere pensando que con él se irán todos sus sueños.

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Vientos de agua y lágrimas del corazón

torrelavega
Rincones, una foto de Pepín Balongo.

Viento norte que me empuja hacia el este,
Una pequeña barca y, como velas,
Costurones y sobras de hilo de oro para corazones rotos.

Me he perdido en calma chicha, sin horizonte, rumbo estancado,
Tampoco te oigo, solo olas que, como yo, se quedaron sin fuerza,
Y creo que hasta mi rima es ajena.

Voy un minuto por delante de la vida,
Siendo eterno vendaval de mil silencios y heridas,
Golpes de rocas que disuelven cristales rotos,
Demasiados latidos de sangre desperdiciada, dulce alboroto
De ciegas semillas que se abren paso
Sin ser conscientes de que se estrellarán contra un sueño loco.

Pero luego camino, oriento un poco mi destino,
Y me esperas, aunque no seas tú, confundo mis delirios,
Y me entrego,
Entonces de tranquilo río
Trasmuto en mil océanos de fuego que no comprendo,
Se lo que busco, aunque no me entiendo,
Tú tampoco, yo creo,
Pero de mi armonía eres consuelo y de mi cordura impedimento.

Solo te pido tus alas y del temor hago un ruego,
Porque, de marchito, mi cuerpo no tiene sentido
Si en él no aletea la sombra de tus mimos,
Esos que no comprendes, esos que te hieren,
Y aunque reniegas quieres y no quieres,
Porque tu alma también es infierno,
Ves belleza donde debía haber solo miedo
Y de nuevo no comprendes, no entiendes mi verso.

Lo disfrazas de ternura lo sé,
Temes derribarme de un certero disparo a un corazón muerto,
Sabiendo, asumiendo, que jamás recuperaré el vuelo,
Pero yo no, mi cielo, soy una y mil veces Fénix,
Por eso me arriesgo y me entrego de nuevo,
Jamás dejare de buscar,
Sé que entre las tinieblas encontré luz y la quiero recuperar.

Corazón recio, pero nunca veleta,
Sabe equivocarse y rebelarse ante un alma inquieta,
Hiere profundo, hiere dentro
Y pide poco aunque te pida el universo.

Por eso hoy giro el timón hacia la derecha,
Buscaré nuevos horizontes,
Voltearé los vientos del Suroeste princesa,
En el Este estoy solo y de doler ya me aterra.

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Hoy te contaré, bajito, porqué soy el rey del viento

Foto de Torrelavega

Cuando al sur torna el cierzo
Descubro porqué soy el rey del viento,
Sé que quizá no puedas ver las telas que envuelven mi alma
O puede que aun no sepas que ya me amas,
Pero, es culpa de mis manos amor mío, estas que escriben hoy los versos
De un Rey del viento que es brisa de un amanecer sediento
Y brote de la primera rosa de un torpe invierno que se resiste a morir,
Ese soy yo, porque es así y porque muero y no muero.

Mis besos han sentido tus labios una y mil veces,
Eres morena, eres rubia,
De ojos azules o quizá verdes,
Puede que de un castaño eterno o grises como el silencio,
Pero siempre de tus caderas soy universo.

Edades que se rompen, brotes de dulzura
Y contradicciones que me rasgan el pecho
Y, un poco más tarde, las fronteras de tus deseos
Y de nuevo vuelo y, de eterno, me pierdo y te hago ruego
Pero siempre vuelvo y de caricias siembro tu lecho
Y, un poco a la izquierda, caen los velos
Y en la deriva de los cielos extiendo las manos
Y aun te tengo: de frente, en la orilla o donde muere el tiempo
Pero estás, me acerco y tiemblo
Y así, en un juego de retorno eterno,
Me ciño la corona y orgulloso y recio
Le grito al universo que soy el rey del viento.